Les rideaux sont tirés, les draps sont propres, éparpillés. La lumière est douce et mes mains froides, les ongles vernis. Il n'y a plus rien. Plus de réalité, plus d'amour, plus de volonté. Il reste des livres abimés et des corps ravagés. La guerre n'a pas éclaté, non. Destruction mon amour. L'inspiration est partie et a laissé un nuage.
Vide, mon amour.
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